Рассыпанные ноты

Слова не ложатся в руку — бьют хвостами, скользят, царапают ладони. Плещутся в жидкой ночи...

Тревожные мысли — некспеху, но до чего остры на вкус! Вот-де, будет неладное, придет, встанет у двери с гостинцами. И придется уныло плестись, теребить говорильню, лить из пустого в порожнее, шить речи, отбиваться, отказываться.

По форме — бедлам и безобразие, по существу — тефтели. На ночь. Обе в соусе, не оторваться. Вот и на тебе, уснула — получите, распишитесь. К чему нам царствие Морфея, когда можно контрпродуктивно посокрушаться в третьем часу? Баловство одно. Злоюсь, ерошусь, пучусь иголками наружу. Нельзя меня дергать за живое — сама, сама, сама. И вовсе не трогать лучше. Здесь погладить, там помассировать — и будет. Строго следовать рекомендациям. Всё хорошо. Но тревогам это не важно. 

Если бы разбудить теперь мужа и говорить, говорить, говорить… ослабла бы хватка белеющих со страху пальцев за борт? Не стану, нехорошо — ему работать, суббота не настоящая на этой неделе. Недоразумение сплошное. Полчаса к ряду.

Обсудить у себя 1
Комментарии (0)
Чтобы комментировать надо зарегистрироваться или если вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.

Войти через социальные сети: